Capítulo 1:

Estoy jodido.

No es que haya reflexionado tanto como aquel famoso astronauta, pero en este instante puedo asegurar con total confianza que mi situación actual es una premisa absoluta que nadie podría refutar: estoy jodido.

Y con razón.

—¡¿El rey huyó de París?!

—Oye, te dije que aún no es seguro. La Asamblea todavía no ha hecho ningún anuncio oficial...

—¡Maldita sea! ¿Desde cuándo crees tan ciegamente en las palabras de esos desgraciados? ¿Acaso eres un realista?

—¡¿C-cómo podría ser?! Lo que quiero decir es que...

—¡Maten a los reyes!

—¡Debimos haber descuartizado a esa ramera austriaca y a su sucia estirpe en la Bastilla el año pasado!

—¡¡¡Maten! ¡Maten! ¡Maten!!!

Traqueteo, traqueteo.

—...Jajá.

Con sonidos tan siniestros retumbando en las calles, no hay forma de que yo, que paso justo al lado en un carruaje, esté a salvo, ¿verdad?

Estoy jodido.

Seguramente cometí algún pecado mortal sin saberlo.

«¿Dónde diablos estoy?».

No, más que eso: ¿quién soy yo ahora mismo?

No ha pasado ni medio día desde que desperté en este lugar extraño, pero podía afirmar con más seguridad que nadie que esta no era la Corea del Sur del siglo XXI.

Y es que, por más que mirara a mi alrededor, no se veía ni una sola persona de rasgos asiáticos, incluyéndome.

Es decir, incluso yo, que debí ser un joven MZ —la supuesta esperanza de la Corea del Sur del siglo XXI—, vestía ropas que veía por primera vez en mi vida y tenía una piel patéticamente pálida para ser la mía.

Aunque no lo había comprobado directamente frente a un espejo, podía adivinar fácilmente que ahora era de raza blanca, al igual que esos rebeldes que gritaban en la calle.

«Y dijeron París, ¿no?».

París, la ciudad de la luz.

¿Entonces esto es Francia?

Bueno. Por más generoso que sea, resulta difícil creer que esos elementos subversivos, vestidos con harapos pasados de moda por al menos un siglo, sean los mismos parisinos que viven por y para la elegancia...

—Señor diputado.

Qué susto.

Ante el repentino llamado del cochero, respondí con la sonrisa más amable que pude fingir.

—Sí, te escucho.

—¿Realmente Su Majestad el Rey ha abandonado París?

El cochero, de quien no sabía el nombre, me miró de reojo con cautela.

En mi interior quería gritarle: «¡Señor! ¡Al frente! ¡Mire hacia adelante!», pero en este momento no podía decir nada. Para empezar, yo tampoco sabía nada, así que no tenía ninguna respuesta que dar.

No, más que eso.

«¿El rey abandona París?».

Era una historia que me resultaba vagamente familiar, como si estuviera a punto de recordarla.

Y ese título: señor diputado.

Un carruaje y un cochero, un mundo totalmente alejado del siglo XXI representado por los autos eléctricos y la conducción autónoma.

Eso significaba que...

—...Lo tomaré como un sí.

Suspiro...

El cochero soltó un suspiro tan profundo que parecía que se hundiría el suelo y volvió a mirar hacia el frente. Como yo no decía nada y solo estaba sumido en mis propios pensamientos, pareció suponer que se trataba de un secreto confidencial que no podía revelarle.

«No es eso...».

Realmente solo estaba aturdido por mi cuenta.

Pero con esto podía suponer un par de cosas. Primero, que ahora era alguien lo suficientemente importante como para que me llamaran señor diputado. Y segundo, que lo más probable era que este fuera el París donde soplaba la locura de la Revolución Francesa.

—Señor diputado.

—Dime.

—¿No podría tener piedad de Su Majestad una vez más?

Lo que convirtió mi deducción en una certeza fue la petición que siguió por parte del cochero. No, más que una petición, tal vez se acercaba más a un ruego apelando a la humanidad.

Sin poder siquiera mirar hacia atrás, con los hombros caídos, soltando todo tipo de discursos largos sobre que debía ser algún malentendido o que esos austriacos, que ni siquiera saben comer cebollas, se lo habrían llevado; el cochero me trataba en todo momento como a un superior muy por encima de él y no como a un igual.

Y también era evidente que yo pertenecía a la facción republicana que se oponía a ese rey.

«...Estoy jodido».

De repente, el sudor frío empezó a correr a chorros.

Entonces, resumiendo: estamos en la época de la Revolución Francesa, soy un diputado de la Asamblea Nacional y, como hasta un simple cochero sabe que soy republicano, o soy alguien bastante famoso o un radical sin remedio; una de dos.

En pocas palabras: soy un jacobino.

«Bueno, puede que sea una época en la que aún no existan los jacobinos como tal, pero...».

Aun así, alguien podría preguntar por qué me siento tan miserable siendo un diputado nacional, pero si se trata de un diputado en plena Revolución Francesa, la historia cambia drásticamente.

La guillotina.

Sí, la guillotina.

Esa cosa no solo cortó los cuellos de los llamados realistas y de los reaccionarios conservadores que se oponían al cambio. Esa maldita máquina también cercenó los cuellos de los propios jacobinos, de forma tan fresca y suave como los de sus enemigos. E incluso si no fuera la guillotina, ser un diputado en tiempos revolucionarios es llevar una vida precaria en la que puedes morir apuñalado por un asesino o caer de un disparo tras ser enviado al frente con la excusa del control civil.

Dicen que el poder es como caminar por la cuerda floja sin un abanico para mantener el equilibrio, pero esto es la locura de cruzar una soga engrasada, sin apoyo, mientras cocodrilos caníbales abren sus fauces abajo. Es el tipo de puesto del que intentarías disuadir incluso al peor enemigo de tus padres si dijera que quiere ser candidato.

«...¿Debería huir a Estados Unidos?».

Sí, eso es lo correcto.

Incluso si fuera francés, sería un cargo del que dudaría nueve de cada diez veces, pero para colmo, yo era un desempleado ocioso, la esperanza de Corea, que estaba a punto de tomar una siesta hasta hace un momento. A menos que no tuviera escapatoria, si surgía la mínima posibilidad, lo lógico era huir sin mirar atrás hacia Estados Unidos, donde esperaba el sueño americano.

«¿O intento unirme a la facción de Napoleón?».

Si el exilio a Estados Unidos era la mejor opción, la línea de Napoleón era la segunda mejor.

Es una época en la que los reyes aún están vivos.

Aunque no he estudiado esta era de manera profesional, recuerdo que la oportunidad le llega a Napoleón solo después de que Luis XVI muere y el Reinado del Terror de Robespierre colapsa. Por lo tanto, ahora que Luis XVI sigue vivo, Napoleón no debe ser más que un insignificante oficial de Córcega. Si alguien como yo, que es un diputado nacional, se convierte en su respaldo temprano antes de que las acciones de Napoleón se disparen, por muy ambicioso que sea Nabo, podría desecharme, pero quizás no intentaría matarme.

«Bien, entonces pongamos el sueño americano como Plan A. El sueño de Napoleón como Plan B. No sé qué demonios es este lío en el que me metí mientras dormía, pero si logro ganar tiempo de alguna manera...».

—Hemos llegado, señor diputado Robespierre.

...¿Perdón?

¿Quién?

—Ah, y le devuelvo este libro. Sé que es un texto excelente, pero para alguien como yo es totalmente...

El cochero se rascó la nuca con torpeza.

—Entonces, yo me retiro. El señor Danton dijo que hoy no fuera a ningún lado y descansara bien.

Clac-clac, clac-clac.

El carruaje y el cochero se alejaron tras soltar unilateralmente sus palabras.

Sería natural que yo, abandonado solo frente a una casa de alquiler destartalada como si fuera un bulto, sintiera resentimiento. Pero en ese momento, lo que me atrapó no fue el rencor hacia el desconsiderado cochero.

—...¿O sea, qué?

¿Yo soy Robespierre?

¿Y el carruaje que me trajo fue enviado por Danton, el líder de los jacobinos?

¿Ni sueño americano ni sueño de Napoleón? ¿Yo mismo soy la pesadilla de la revolución?

—Mierda.

Un insulto brotó de forma natural. Sin embargo, a pesar de mi desbordante alma coreana, lo que salió de mi boca fue un francés que me resultaba ajeno.

Reprimiendo a duras penas una melancolía oscura que no podía explicarse con palabras, abrí el montón de papeles —más parecido a un manuscrito que a un libro— que el cochero me entregó.

?Abolición de la pena de muerte?

En ese momento, apareció ante mi vista el ideal como revolucionario y la política como diputado que el dueño original de este cuerpo —Maximilien de Robespierre— escribió cuidadosamente a mano.

Para mí, que conocía el futuro de este hombre, no eran más que ironías que solo me provocaban una risa amarga y burla.

Es decir, a partir de ahora, mi futuro.

Estoy jodido.